Рыбак

Руки голы выше локтя,
А глаза синей, чем лед,
Едкий, душный запах дегтя,
Как загар, тебе идет.
И всегда, всегда распахнут
Ворот куртки голубой,
И рыбачки только ахнут,
Закрасневшись пред тобой.
Даже девочка, что ходит
В город продавать камсу,
Как потерянная бродит
Вечерами на мысу.
Щеки бледны, руки слабы,
Истомленный взор глубок,
Ноги ей щекочут крабы,
Выползая на песок.
Но она уже не ловит
Их привычною рукой.
Все сильней биенье крови
В теле, раненном тоской.

Анна АХМАТОВА

А вот это мне знакомо не только по Ахматовой и будоражит душу юношескими воспоминаниями. Азовское море, куда мы ходили по Дону на простой плоскодонке с квадратным парусом и тем риском-искусством фаната-кустаря и прирождённого моряка Генки, который выжимал из этой неустойчивой посудины всё, вплоть до умения ходить галсами против ветра и не переворачиваться в лёгкий для яхт и смертельный для казачьих плоскодонок бриз. Когда мы явились впервые в Таганрог, продефилировав у местного аристократического яхтклуба, причём моя рубашка была именно из парусины, мой льдистый взгляд был горд не без основания: альбатрос, блин!...Пустился я в тот первый каботаж, когда все более крепкие с виду пацаны-сверстники отказались преодалевать норов "верховки", ветра с верховьев Дона, гнавшей приличную волну уже у Ростова. Но я уже видел в снах Гиперборею и когда генкин взор вяло скользнул по суховатой фигуре "учительского сынка", мой взгляд высверкнул навстречу такое, что он сразу махнул рукой приглашающе: "Бери мачту, салага, не так страшен чёрт, как его малюют".
За месяц наших дефиле по лиманам и довольно крутым волнам Азовского моря мы сделали оверкиль лишь раз, ну а дальше я прямо купался по Ахматовой в лучах славы романтического героя, причём Генка отступил на второй план сознательно и оттуда травил про мои подвиги такие концы, что...догадайтесь сами... Казачки-подружки млели, а у самого причала Таганрога, по мелководной косе действительно бродила в ожидании юнги самой авантюрной посудины Таганьего Рога мечтательная девочка. Правда она была весьма загорела, а руки...я был юн, горяч на поцелуи, и руки её были не слабы, упираясь в мою грудь, а вот сердце... Ах, юность, юность... Ах, Ахматова-пророчица. Русская Сафо...