x x x
Я научилась просто, мудро жить,
Смотреть на небо и молиться Богу,
И долго перед вечером бродить,
Чтоб утомить ненужную тревогу.

Когда шуршат в овраге лопухи
И никнет гроздь рябины желто-красной,
Слагаю я веселые стихи
О жизни тленной, тленной и прекрасной.

Я возвращаюсь. Лижет мне ладонь
Пушистый кот, мурлыкает умильней,
И яркий загорается огонь
На башенке озерной лесопильни.

Лишь изредка прорезывает тишь
Крик аиста, слетевшего на крышу.
И если в дверь мою ты постучишь,
Мне кажется, я даже не услышу.

Анна АХМАТОВА

В последнее время переклички мои с Анной всея Руси становятся всё более мистическими. Никто из "серебряных" не способен погрузить меня в стольглубокие раздумья, результатом которых являются выводы парадоксальные, а сама Ахматова открывается через внешнюю простоту поэтических размышлений гранью поистине ошеломительной. Будто она знала и знает всё обо всех нас, её почитателях и преданных читателях. Вот рассказала она мне обо мне немножко и меня занесло чуток: мудрею, вон даже Ахматова это приметила. А потом как полыхнёт лицо стыдом: это ведь её мудростью и какой-то неземной и очень земной любовью открываются родники, из которых серебристая мучительно-прекрасная влага освежает твои воспалённые одиночеством губы, шепчущие тайное... И ты замираешь в блаженстве самообретения себя через любовь, которой напитана каждая волшебная строка этой ведуньи, не оставляющей тебя ни в тревожных раздумьях, ни в обретённой нечаянной радости,...да хоть вот от таких тихих трепетных откровений. Как же она хороша, как безумно хороша...