Отойдём осторожно от Гипербореи к хорошим стихам, а к истокам, если захотите, мы ещё вернёмся. Я тут припомнил, как ровестника Евтушенко Иосифа Бродского пиарили с 70-летием и решил справедливость восстановить. И просто насладиться самому и вам предложить это чудо.

Соленые брызги блестят на заборе.
Калитка уже на запоре.
И море,
дымясь, и вздымаясь, и дамбы долбя,
соленое солнце всосало в себя.
Любимая, спи...
Мою душу не мучай,
Уже засыпают и горы, и степь,
И пес наш хромучий,
лохмато-дремучий,
Ложится и лижет соленую цепь.
И море - всем топотом,
и ветви - всем ропотом,
И всем своим опытом -
пес на цепи,
а я тебе - шёпотом,
потом - полушёпотом,
Потом - уже молча:
"Любимая, спи..."
Любимая, спи...
Позабудь, что мы в ссоре.
Представь:
просыпаемся.
Свежесть во всем.
Мы в сене.
Мы сони.
И дышит мацони
откуда-то снизу,
из погреба,-
в сон.
О, как мне заставить
все это представить
тебя, недоверу?
Любимая, спи...
Во сне улыбайся.
(все слезы отставить!),
цветы собирай
и гадай, где поставить,
и множество платьев красивых купи.
Бормочется?
Видно, устала ворочаться?
Ты в сон завернись
и окутайся им.
Во сне можно делать все то,
что захочется,
все то,
что бормочется,
если не спим.
Не спать безрассудно,
и даже подсудно,-
ведь все,
что подспудно,
кричит в глубине.
Глазам твоим трудно.
В них так многолюдно.
Под веками легче им будет во сне.
Любимая, спи...
Что причина бессоницы?
Ревущее море?
Деревьев мольба?
Дурные предчувствия?
Чья-то бессовестность?
А может, не чья-то,
а просто моя?
Любимая, спи...
Ничего не попишешь,
но знай,
что невинен я в этой вине.
Прости меня - слышишь?-
люби меня - слышишь?-
хотя бы во сне,
хотя бы во сне!
Любимая, спи...
Мы - на шаре земном,
свирепо летящем,
грозящем взорваться,-
и надо обняться,
чтоб вниз не сорваться,
а если сорваться -
сорваться вдвоем.
Любимая, спи...
Ты обид не копи.
Пусть соники тихо в глаза заселяются,
Так тяжко на шаре земном засыпается,
и все-таки -
слышишь, любимая?-
спи...
И море - всем топотом,
и ветви - всем ропотом,
И всем своим опытом -
пес на цепи,
а я тебе - шёпотом,
потом - полушёпотом,
Потом - уже молча:
"Любимая, спи..."

Евгений ЕВТУШЕНКО

Это полубредовое бормотание ошалевшего от неземной любви фантазёра легло на музыку за мгновения. Потом уже был и синкопированный ритм и голосовые доминант-септ-аккорды, которые так трудно выпеваются на рваном супер-басом полотне музыки в унисон с ударником: почти а капелл. Вы пробовали выстроить голосами септ-аккорд а капелл. Это Женя, Женечка...
Его поэзия безалаберна и небрежна по первому впечатлению. Недаром в Бруклине 90-х он легко собирал громадные аудитории на лекциях по русской эстетике поэзии, а в разгар бешеного успеха уехал на Родину: ставить на свои кровные цикл о русских поэтах. А вы мне Бродским в нос тычете. Вот поэт!!!